Par Lama Almakhour
J’écris aujourd’hui pour révéler la douloureuse vérité que le monde a enterrée, gravant sa honte dans les annales de l’histoire, afin que nous soyons réduits à de froides statistiques sans noms ni visages.
Le nombre de martyrs dans la bande de Gaza assiégée depuis le début de ce récent génocide – qui n’est pas le premier – s’élève à plus de 43 700, dont 70 % sont des enfants et des femmes.
Au Liban, à l’heure actuelle, les sources parlent de 3 365 martyrs et de plus de 12 000 blessés.
Combien de visages le monde connaît-il ? Ou bien nos visages et nos noms ont-ils été réduits en cendres par la guerre, jetés dans les calculs cruels d'un monde qui se complaît dans une pièce sanglante qui dure depuis 75 ans ?
Je connais deux de ces visages, deux de ces noms...
Je les ai gardés vivants dans ma mémoire, exempts de sang, de blessures ou d’éclats d’obus. Je me souviens d'eux tels qu'ils étaient avant que la machine de guerre sioniste génocidaire, soutenue par les Américains et les Arabes, ne mette brutalement fin à leur belle vie.
Aujourd’hui, j’écris pour Iman et Ghazal, la femme et la fille de mon oncle Hussein. Deux des plus belles âmes que j’ai connues, toujours exubérantes, toujours pleines de vie.
Ghazal et moi partagions le même sang, la même famille et le même sol ancestral. Iman, bien que n’étant pas liée par le sang, partageait une cause commune et a fait son ultime don – son sang – à cette même terre.
L’après-midi fatidique du 1er novembre, un missile israélien de fabrication américaine a tué en martyr Iman et sa fille de cinq ans, Ghazal, confinée dans son fauteuil roulant.
Ils ont été tués en martyr aux côtés de nombreux autres membres de leur famille élargie dans leur maison du nord de la Bekaa.
La nouvelle a été relayée au monde – au téléspectateur – complice de ce crime – en ces termes :
« Un raid israélien provoque le massacre de la famille Amhaz dans la ville de Labweh, dans le nord de la Bekaa, ce qui fait tomber en martyre tous les membres de la famille. »
C'est ainsi que le monde reçoit et absorbe, avec une simplicité effrayante, la nouvelle du meurtre en plein jour de milliers d'entre nous par le régime sioniste. La nouvelle de notre mort est diffusée sur les écrans et rejetée avant même que la poussière ne retombe sur nos corps brisés et sans vie.
Ce n’est pas notre première guerre. La poétesse égyptienne Amal Dunqul nous le rappelle : « Ce n’est pas seulement votre vengeance, c’est la vengeance d’une génération après l’autre… »
Ce que la machine à tuer israélienne ne peut pas comprendre, c’est qu’à chaque massacre, elle plante de nouvelles graines de résistance dans le cœur de chaque personne honorable, au Liban et ailleurs.
Il ne s'agit pas seulement de la vengeance de la Palestine, ni de celle du Liban ou de l'Iran, ni de celle de n'importe quel pays qui ne cède pas à l'oppression. Il s'agit de la vengeance de chaque âme, de tous ceux qui appartiennent à l'école de pensée de Karbala, où la mort est meilleure que l’humiliation, où le sang l’emporte aussi sur l’épée.
Je répète son nom : Iman...
Elle avait une belle maison, une famille et des rêves. Elle aimait la vie, tout comme elle n'avait jamais eu peur de la mort, son esprit était libre et inflexible. Elle était l'incarnation parfaite de ce que sont les femmes de résistance.
Lorsqu’Iman était enceinte, le médecin leur a dit que le fœtus avait de graves complications de santé et a suggéré un avortement pour épargner de futures souffrances aux jeunes parents.
Mais Iman et son mari n’ont pas accepté cette proposition. Ils ont accepté leur enfant et l’ont appelée Ghazal dès qu’ils ont su son sexe. La nouvelle-née a apporté une lumière nouvelle et de l’espoir dans leur vie.
Lorsque sa fille est née, Iman s'est occupée des plus simples détails de leur première rencontre, comme si la mère savait que la route qui les attendait tous les deux était courte et difficile.
Elle a accroché le nom de Ghazal sur la porte de leur maison, a planté de la lavande dans toutes les directions et a accroché toutes les robes colorées qu'elle rêvait de voir Ghazal porter alors qu'elle courait dans le jardin.
Sa seule prière était que Ghazal arrive. Ghazal est arrivée comme un ange aux yeux en amande et aux cheveux noirs comme la nuit. Elle est devenue la prunelle des yeux de tous. Quand son père rentrait du travail, elle se précipitait vers lui dans son fauteuil roulant, les yeux brillants.
Iman visita le sanctuaire de l'Imam Hussein (béni soit-il) dans la ville sainte de Karbala avec Ghazal, ne demandant rien d'autre que l'acceptation. L'âme d'Iman était trop sacrée pour demander quoi que ce soit de temporel. Elle allait chercher de l'affection auprès d'eux, pour les remercier du beau cadeau que représentait Ghazal.
La veille du martyre d'Iman, je l'ai appelée. Elle avait visité le sanctuaire de l'Imam Reza (béni soit-il) dans la ville sainte de Mashhad, et ses yeux brillaient d'espoir et de bonheur.
Certes, elle aimait l’Imam Reza (béni soit-il), et il l’aimait aussi. Ils allaient bientôt se revoir et, cette fois, Ghazal allait marcher seule vers l’Imam, sans l’aide de son fauteuil roulant.
Iman rêvait, malgré les nuages de guerre et le chaos qui l’entouraient. Elle voyait de grands champs de lavande, imaginait un deuxième enfant pour accompagner Ghazal et imaginait fonder une organisation pour les mères qui s’accrochaient à l’espoir, des mères comme elle. Son dernier rêve était une victoire – ou peut-être… un martyre.
La vie a posé de nombreux obstacles à Iman, mais elle a relevé chaque défi et surmonté chaque obstacle avec résilience. Au cours de la dernière année de sa précieuse vie, elle a même décidé d'aller à l'université pour aider Ghazal. Elle a dit qu'elle supporterait n'importe quel prix si cela signifiait que Ghazal pourrait un jour lever sa main ou son pied toute seule ou que sa condition physique s'améliorerait ne serait-ce qu'un peu.
Iman n’a pas pu mettre sa décision à exécution car peu de temps après, la santé de Ghazal s’est détériorée et elle a été admise aux soins intensifs.
Quelques semaines avant son martyre, elle m’avait confié sa frustration à l’égard de ceux qui avaient trahi la Résistance dans les moments difficiles. Elle m’avait dit que la perte de Sayyed Hassan Nasrallah laissait une lourde responsabilité sur les épaules de notre peuple.
Elle n'a jamais cessé de croire un seul instant que cette terre incarne uniquement la victoire et elle a toujours été certaine que les gens qui défendent une cause juste gagnent toujours.
La foi d'Iman, son nom même en arabe, la définissait. Elle a vécu, elle a été mère et elle est morte selon sa foi.
Iman croyait qu’aucun conflit ne pouvait jamais diviser des frères et sœurs, quelles qu’en soient les raisons. Elle se souciait profondément de ses voisins, des orphelins et des pauvres. Elle s’est épanouie partout où la vie l’a plantée, et je suis certaine que même sa tombe s’est épanouie avant qu’elle ne l’atteigne.
Elle aimait la rivière Assi au Liban, où elle envoyait très souvent des lettres à Dieu de sa propre écriture, auxquelles elle répondait à chacune, jusqu’à ce que Sa main prenne la sienne pour toujours.
Dans sa maison, une photo du martyr Sayyed était accrochée parmi d'innombrables photos de Ghazal. Aujourd'hui, ces images se tiennent les unes aux autres et volent vers le ciel comme des volées d'oiseaux.
Les noms, les rires et les murmures résonnent plus profondément que jamais.
Leurs souvenirs restent pour consoler Hussein, mon oncle, qui a perdu deux autres personnes importantes dans sa vie.
Mais nos sacrifices comptent-ils pour ce monde endurci qui a normalisé nos massacres quotidiens, de Gaza au Liban ? Pourquoi devons-nous expliquer et traduire nos vies à un monde aveugle à la destruction de nos rêves, de nos maisons, de nos souvenirs par le régime israélien ?
Notre sang n'est-il pas inscrit sur les murs de la vérité ? N'est-ce pas là l'histoire des Arabes, entachée d'une neutralité qui n'est que honte ?
J’écris depuis le sol de la République islamique d’Iran, contraint de quitter le Liban : ma terre, ma famille, mes souvenirs, mes amis et mes rêves. Dans ma main, j’ai ma plume.
Je n’écris pas pour des mains souillées du sang de mes proches.
J'écris parce que demain arrive et que l'histoire demandera des comptes sur ce silence, ce silence qui est une lâcheté et une complicité. J'écris parce que c'est ma voix contre le mensonge. J’écris pour les martyrs, avec leurs visages et leurs noms, pas avec de froids chiffres.
J'écris pour chaque centimètre carré de mon pays qui n'a jamais cédé et ne cédera jamais à l'oppression, s'accrochant à sa foi comme des braises dans la main [faisant référence à la tradition de l'islam selon laquelle à la fin des temps, le croyant s'accrocherait à sa religion comme s'il tenait du charbon ardent] .
Lama Almakhour est originaire du Liban et a perdu de nombreux membres de sa famille dans l'agression israélienne en cours contre son pays, y compris sa cousine de cinq ans et sa mère.
L'article, exclusif au site Press TV, a été initialement écrit en arabe et traduit en anglais par Roya Pour-Bagher.
